¿Por qué escribir?

Las venas de nuestros ojos, o la tinta de la pluma, son lo mismo.

Todos vemos, captamos cada instante y queda guardado por un tiempo en la memoria, una memoria que envejece, que se pierde y se le escapa de apoco, todo. Las Hojas se gastan, amarillentan, toman olor, pero no olvidan, como siempre, habrá gente de ambos lados, que nos quieran hacer olvidar, las palabras en micrófonos, se oyen más fuerte, y quemar papel resulta tan fácil, tan rápido.

Nuestra mente, profetiza, nos fortalece, como alguien que aprende a leer de pequeño, como un chip en nuestro cerebro. Y los libros que descansan, entre guerras, entre sangre, esperando cantar, y gritar, y decirnos suavemente, un estallido, que es lo que es, por lo que fue, y será, lamentablemente.

Escribir, como en esta hoja de tinta negra, “Todo lo que se hunda ahora, este tiempo que se disuelve, serán páginas amarillentas olvidables”, ¿Cómo hacer para automatizar el instante?, como exprimir cada milenio, se estruja, y salen cataratas de tinta, nada mas que tinta, y voces que se pierden. ¿Por qué escribir?... si yo puedo gritar, cantar, escuchar, guardar, soñar, pensar y dormir, y olvidarme al día siguiente de lo que comí la noche anterior, de tu nombre, y del mío. ¿Qué pasó ayer?...mmm, no me acuerdo, quizás hizo ebullición la mas química de las guerras, o murió.

La V es como la A, pero al revés, La O es un circulito, a ver… escribí MA-MA.